Читать книгу Умри вместо меня. Повести и рассказы онлайн

Мой Куратор, с лысой сплющенной головой (его вид был мне настолько неприятен, что в дальнейшим, уступив просьбам, он согласился оставаться в качестве Голоса), постоянно подначивал меня.

– Пора определиться, заняться чем-нибудь.

– Это зачем же? – безрадостно вопрошал я.

– И вообще, мне неясно, каковы ваши намеренья? Конечные цели?

– Помогать Высшим Силам, вмешиваться в процессы на Земле, – говорил он, отводя волдырьки глаз, и было очевидно, что сам он вряд ли может влиять и вмешиваться, а также рассчитывать на какую-нибудь престижную должность там, наверху.

– Вы то все, с нереализованным, неразвитым мозгом, с коэффициентом в пять процентов, находитесь в Нижней Акватории…

– Акватории? – переспросил я, глотая липкий, мутный воздух.

– Именно так. Каждый человекоподобный в зародыше имеет жабры, и если бы мы их не задействовали, ты не мог бы дышать, передвигаться.

– Ничего себе, душа, хлопающая жабрами! Надоел мне ваш космический дурдом! – ерепенился я.

– Почему мы оказались здесь, в чем загадка смерти?

– Да нет никакой загадки, – Куратор обнажил редкие, острые зубы, в кошмарном подобии улыбки.

– Представь, вы качаетесь в гамаке, отдыхаете в шезлонге, а над вами кружит мошка или стрекоза, она не кусает вас, нет, просто докучает, и вы протягиваете руку, чтобы оборвать ее пустяшную, никчемную жизнь Вот и ваша смерть наступает в тот момент, когда вы начинаете докучать.

– А как же катаклизмы, войны, в которых гибнут чуть ли не целые народы, с древнейших времен.

– Ваши клизмы? Да, могут исчезнуть цивилизации. Но и нас великое множество, мириады, космические расы. Поэтому возникают перенаселенность, трудности с размещением. Так и хочется, чтоб вы сами над собой что-нибудь учинили.

Ах вот оно что! Его словеса не очень-то вразумляли, но крыть было нечем. И неудержимо захотелось рвануть на землю, в своем теперешнем, новом качестве. Такие визиты не возбранялись, просто, граждане, пребывающие здесь, слишком заняты своим обустройством, чтоб воспользоваться дарованной милостью.

Что такое параллельный мир, как не наши снежные сны, куда нас иногда выпускают из реальности. Я оказался в полутемном переходе, похожем на подземный, где ютятся нищие музыканты, наигрывающие шлягеры. Я сжался, как пружина, и вылетел на предзакатные московские улицы, опаленные бензиновым зноем, невидимкой я баражировал над пыльным бульваром, втиснулся в стрельчатое окно знакомого особнячка; там несмотря на жару гудела нескончаемая тусовка. Размыто увидел до боли узнаваемые лица. Было отчего встать на уши, если бы они у меня имелись. «Женщина-Птица. Регина Стальцева. Автопортрет» стала брендом сезона. А что? Кто мог докопаться? Я не Малевич и не Кандинский, совсем малоизвестный художник, меня забыли сразу после похорон. Только посудачили, что я странно умер, в клетке.