Читать книгу Крупицы онлайн
Виктор Урин, поэт-фронтовик, как и многие честные люди, которые не могли смириться с советской властью и задыхались от коммунистической «свободы», эмигрировал в США. И хоть жизнь его там складывалась трудно, он продолжал оставаться собою: независимым в быту и экспериментатором в своём творчестве. Посмотрите, в качестве примера, вот на стихотворение о Христе, написанное им незадолго до смерти.
Валерия Дмитриевна Пришвина.
В те далёкие 60-70-ые годы я любил посещать в Подмосковье два уголка: по весне я ездил в Переделкино, а осенью в Звенигород. Я брал с собой в дорогу пару бутербродов, яблоко и, главное, блокнот для записей с ручкой. Погода меня никогда не смущала. Тут я сторонник Эльдара Рязанова: «У природы нет плохой погоды»! В Переделкино мой путь пролегал от летней резиденции митрополита РПЦ через местное кладбище и знаменитый поселок писателей в чудесную берёзовую рощу, где в весенних талых водах отражались белоснежные деревья, как будто только что вышедшие из церкви красивые и счастливые русские невесты. На кладбище я посещал могилы Б. Пастернака и К. Чуковского. Должен сказать, что когда я впервые оказался на Переделкинском кладбище, то прежде, чем отыскал могилы двух великих писателей, я наткнулся на скромную могилу Г. Давыдова.
«Захлестнули нас волны времени, и была наша участь мгновенна».
Согласитесь, мы так часто, особенно по молодости, торопим время, нам всегда его не хватает, но в какой-то момент мы захлёбываемся в нём, понимая, что оно скоротечно и нам его постоянно не хватает, а наша жизнь в отпущенном нам времени, по сути, «мгновенна»!
- Сосновый бор. Иголки утопают
- Под легким шагом чуть усталых ног.
- Что наша жизнь? Всего лишь запятая,
- Проставленная нами между строк.
- Она, увы, не делает погоды
- В той череде событий и эпох,
- Что всем на счастье или как невзгоды
- Определяет каждому свой срок.
- Но между тем я этой запятой
- Отмеренному сроку говорю: «Постой!»
- Свою я лепту в череду эпох
- Внесу, вдруг вызвав чей-то лёгкий вздох,
- Порыв, смятение, игру без слов,
- Воображение, рожденье снов.
- И этот миг, подаренный судьбой,
- Останется, как сон, навек с тобой.
- Ты будешь вспоминать его порой:
- «Неужто это было всё со мной?»
- «Конечно, было!» – эхом вдалеке,
- Волной морскою, следом на песке,
- В моих стихах, на полке что стоят,
- В той запятой, что выстроила ряд.
Итак, осенью я любил ездить в Звенигород. Высаживаясь из электрички, шёл в сторону Дунино и тоже через берёзовую рощу, где заместо талых вод под ногами шелестели окрашенные в охру листья. Я спускался к реке и шёл далее берегом до самой деревни. У деревни с одного берега реки на другой тянулся висячий деревянный мост с проволочным ограждением («перилами»). Встав посередине моста, я с удовольствием наблюдал под собой быстрое течение реки, причудливый подводный водоворот, столкновение зелёной растительности, быструю суету мелких рыбок, блестящих серебром. На это можно было смотреть без устали, как на огонь костра или бегущие по синему небосклону облака.