Читать книгу Меня нельзя любить онлайн
Но я не казалась себе плохой. Я была естественной, органичной… Да, тогда слов таких я не знала, но это было именно то, что я не могла выразить словами. Самое важное – я нравилась себе, очень нравилась. То, как я дышу, пою и играю. То, как я вижу и чувствую. Зачем мне эти «клеткоплатья» чужих девочек? Но мама же знает лучше!
А может.…Нет, она не может быть моей мамой, не может же она считать, что те девочки лучше, чем я, ну, которые «приличные». Она знает… Но кто тогда моя мама?
Как-то ночью я подошла к маме и спросила:
– Скажи, ты и вправду моя мама?
– Да, конечно, а почему ты спрашиваешь?
– Я знаю абсолютно точно, ты не она. Я видела своих родителей: маму и папу. Они другие!
– И что ты видела?
– Я видела, что они очень любят меня, у мамы рыжие прямые волосы, она баюкает меня вечером, а папа любит маму и меня, и ещё он говорит, что я самая лучшая девочка. А ты так не говоришь!
– Значит, ты считаешь, что я не твоя мама?
– Нет.
И тут я почувствовала обиду (нет, не свою): сильнейшую, которая исходила от неё. «Ты мне не дочь!», – звучало у меня в ушах. «Я не хочу с тобой быть!», – думала я, – «я хочу к настоящим маме и папе!».
Прошло время, это ощущение почти стерлось из моей памяти. Стерлось, но осталось в теле. Обиженная мама. Мама, которая любила бесконечно сильно. Мама, которая обожала, боготворила и ненавидела меня одновременно. Она хотела, чтобы я была похожа на тех «приличных», чтобы я прожила ту жизнь, которую не удалось прожить ей, чтобы я не испытала всей той боли, через которую проходила она. Мама. Твоя история заморозила мою душу на долгие годы.
«Дианочка, девочка моя!», – кричала она, перед тем, как была подключена к искусственной вентиляции легких.
«Стены могли разойтись от этих слов!», – рассказывала мне моя тетя.
Любовь начинается там, где заканчивается ненависть к своему дитя за то, что родила его от нелюбимого мужчины.
Я станцевала с тобой за 15 лет все танцы, родная моя, любимая моя мамочка, я исписывала до крови пальцы, работая по системе «Радикальное Прощение», я отделяла зерна от плевел, как в центрифуге раскручивая обиду назад, к миру и любви. Я наелась обидой, любимая моя. Я насытилась, как жирным пломбиром. Хватит.