Читать книгу Философия ценности ужаса за целью – свободы онлайн

Внутри понятий юмора и – славы.

Тем люди были – в самости игры,

Тем душу в ряд хотели – обладать,

А ты искал – тот мира элемент,

Что помнит дух понятия – за дверью.

Но открывая слов манеры – ты увяз

За этой позой – в численном раю,

Быть может смертью стала – не она

А только форма гласности – вокруг.

Растаял день и безымянный друг,

Он хочет видеть только – не тебя,

А дверь, в которой были – те глаза

Искусственно направлены – на мир.

Но открывая личный берег – слов,

Свою могилу – ты держать готов,

И будешь ей отличен – по судьбе,

Как автор моды – в личности и праве

Искать могилу – личной красоты,

Ей дверь держать – внутри и для того,

Как там откроет жизнью – эта даль

И будет снова личностью – искать

Твои глаза, что автору – видны

И тысячам людей – в природе мира,

Там жили только ангелы – внутри

И пали под несметной формой – лет.

Они должны оставить – на ответ

Свою подсказку в возрасте – вины,

Когда же дверь откроет – эту жизнь

И станет личной каторгой – могилы?

Одиноко – не хочешь мечтать,

По другому устою – свободы,

Ты его словом ли – опять позови,

Словно матрицы нежный – проём.

Между именем близкой – зари

И отчётливой формой – заранее,

Что уносит от нас – корабли

За остывшие неги – из нот.

Говори, как ты жил и – любил,

Где искал опрометчивый – день,

Он внутри, как готовый – артист

Понимает им благо – для сна.

Ты ведь видел у матрицы – зла

Эту роскошь – обидчивой пены,

Это формой задетое – слово,

От которого стынут – глаза.

Поднимают на веки – Вселенную

И за образом, словно внутри

Ты – готовый актёр, что и время

На доверчивой прозе – для снов.

Просыпаешься, только не веря,

Что догадкой ты стал – у сердец

И нетленное смотрит нам – время,

Приготовив свой торт и – венец.

Это матрица буквы – поверья,

Эта странная озимь – в вине,

Что не знает, откуда то время

Изготовило счастье – на мне.

Просто вытянув следом – причину,

Ты желаешь им странно – стоять,

И мечтая обнять – середину

Видишь только лишь – скромную часть.

На проталине нового – века,

Ты бы стал утопичным, но сам