Читать книгу Бег по взлетной полосе онлайн

Лишь в девятом классе ситуация изменилась: больше никто не смел унижать его или оскорблять. От страха быть избитым.

Кит перехватывает мой взгляд, расправляется с колой и усмехается:

– Что? Задаешься вопросом, откуда это у такого нищеброда? – Он указывает на телефон. – Не бойся, я его не украл.

– Хочешь сказать, ты его купил? – Вытираю руки и прячу под стол.

Кит напрягается:

– Ты вообще хоть раз видела, чтобы я реально у кого-то что-то там крал?

Нет, такого действительно никогда не было. Во всяком случае я не могу припомнить ничего, кроме пустых разговоров и грандиозного скандала, однажды устроенного биологичкой из-за пропажи золотого кольца. Тогда нашу параллель выстроили в коридоре, Кита вывели в центр рекреации и при всех вывернули его рюкзак. Но кольца там не оказалось. И мне было мучительно стыдно за всех нас.

Густая краска заливает щеки, я присасываюсь к полосатой трубочке и умираю от собственной глупости. В конце концов, какое мне дело, как он зарабатывает деньги?

Чистые серые глаза держат меня на прицеле. Пауза затягивается.

Я сдаюсь:

– Прости!.. Сам знаешь, чего только о тебе не говорили!

– Забей! – Он мотает головой и указывает на остатки моей пиццы, мгновенно меняя тему: – Ты вообще собираешься это доедать?

– Нет, – честно признаюсь. – Я всегда оставляю краешки.

Кит кивает, забирает тарелку и вываливает содержимое на свою салфетку.

Аккуратно складывает ее, убирает в карман жилета и быстро поднимается:

– Тогда пойдем, поделимся ими кое с кем.

Мы стремительно покидаем кафе.

Воздух, наполненный пряными ароматами цветов, хвои, сырости, стоячей воды и летнего вечера, вливается в легкие, тени удлинились на закате и плывут далеко впереди – по бурой траве, аккуратно подстриженным кустам, алым стволам сосен.

Кит сворачивает к водоему, и я семеню рядом. Не задаю вопросов, но настороженно озираюсь по сторонам и теряюсь в догадках: может, где-то здесь окопались его голодные бездомные друзья или больные на голову поклонники?

Но Кит останавливается у бордюра, отделяющего берег паркового пруда от склона, долго и задумчиво смотрит вдаль, опускается на плиты, устилающие покатый спуск, и достает из кармана белый сверток. Разворачивает его и разламывает на кусочки остатки нашего обеда, плавно перетекшего в ужин.