Читать книгу Ну, пожалуйста, будь моей онлайн

Теперь ему есть для кого писать, для кого стараться, для кого зарабатывать миллионы от продажи книг. Только для нее одной.

Вильдан стоял на крылечке дома, и ему хотелось танцевать. Жаль, что ее нет рядом. Он бы зажал розу зубами, подошел к ней в строгом смокинге и зачесанными назад волосами. И они закружились бы по деревянному полу, как по паркетному, ее красное платье с каждым быстрым движением развевалось бы, оголяя щиколотки и черные туфли. Под конец их страстного танца он бы наклонил ее назад, чтобы ее волосы коснулись пола… Их взгляды встретились бы, дышать пришлось бы в унисон, и все слилось бы воедино: мысли, чувства, восторг, тела… И в черном небе повис бы салют, с желто-красно-белыми лучиками.

«Я буду великим писателем – для тебя», – с этими мыслями он зашел домой.

Настроение его резко упало, ведь из зала доносились звуки телевизора. Мать пришла, а почему так рано? Еще ведь девяти нет. Наверное, опять отпросилась. Он не любил писать, когда дома кто-то находился. Полет фантазии, который нужен был для творческого человека, куда-то исчезал, хоть что делай, а муза будто убегала к маме под подушку и не выходила, пока он не оставался один.

Но ладно, все писатели претерпевали муки, и он должен через это пройти. Вильдан скользнул мимо дивана, где она лежала под одеялом, в ее очках отражался маленький экран телевизора. Она, как всегда, смотрела по «НТВ» «Ментовские войны».

Когда он заходил в свою комнату, то вслед мама что-то прошипела ему про ящики, которые он обещал еще в начале лета сколотить. Вильдан сделал вид, что не услышал ее, и пропал за дверью.

На столе лежали, как он и оставлял, чистые листы бумаги с одной лишь фразой. Он наклонился над бумагами, долго смотрел на первую строчку, мысли его находились в конфликте с мамиными словами. Да, он обещал, но почему сейчас она напоминает ему об этом, а если он ткнет в морду, что ходит со стеклянными глазами, когда напьется, что не может себе купить нормальную одежду, аж стыдно за нее.

Хорошо, что он сделал вид, что не расслышал ее, и пошел писать. Вроде злоба стихала, в голове начал строиться сюжет книги, и вроде как появилась вторая фраза. Но мысль о том, что роман состоит из пары сотен страниц, поколебала его веру писать ручкой, и он достал ноутбук.