Читать книгу Триодь солнца онлайн

это и есть – наш убитый Ванюша.

Как замечательны главы в «Онегине»!

Натанцуй мне Россию, Авдотья Истомина!

Натанцуй всем, ему и тому, кто в телеге, нам

написал: «Наши танцы – есмь наша история!»

Это танец. Чайковский. Лебяжее озеро.

Это танец: Валькирии вышли из образа.

И пошли по стране танцевать: ножки тонкие,

просто птичьи, а юбочки цветом молозива.

Нет грудей, ничего, их зовут плоскодонками.

Ручки звонкие,

словно бы ветки. Сестрёнками

их зовут здесь, в медчасти.

Танцуй, моя родина!

Это музыка крови, бинтов. Дроны – вёдрами

над планетой витают.

Такого нет в школе.

Пушкин есть! Пишет он, словно: «Пух уст Эола…»,

Пахнет мёдом, цветами, смородиной.

Этот танец – любовь. Лишь чистейшая.

Даже

мы танцуем, как падаем, ввысь разбиваясь.

Это русский наш смертный, наш жизненный танец.

Наша русская честная «Раша»!

***

Не памятник воздвигли вы, а крепость

из русского льняного языка.

Нет времени: осталась только вечность,

не памятник воздвигли, чтоб ласкать

его гранитный постамент холодный.

А есть поэзия, язык её народный.

За вашей крепостью. За нею лишь. За ней

я чувствую непробиваемость и силу.

Спасите вы меня!

Могли – спасли бы…

Но не спасли. Я впитывала всей

девичьей кожей! Крепость из камней,

куда вмуровывала я мой крик, мой шёпот.

Лишь только так нас царь поймёт всех скопом

поэтов Пушкинской поры и наших дней.

Жуковский, Батюшков, Бестужев, Одоевский.

Не памятник воздвигли вы, а крепость.

И кости во фундаменте, как мостик

или сейчас сказали бы, мясцо.

И я хочу, хочу обратно в крепость

из крови, хрящиков, из розовых крестцов.

И землю сохранить своих отцов,

какая мне досталась по наследству!

За вашей крепостью сберечься и согреться

и хватит думать о семи морях,

о лете думать, море и СочАх

и сколько перевесть на сборы Жене.

«Люблю тебя, люблю Петра творенье»

и стих, вмурованный, что камни в крепостях.

***

Madam, mon angel, vita mia,

мой ангел Таша, mon Ami,

морошку дайте, витамины,

чтоб Пушкина вам накормить.

А он голодный, хоть поел он,

а он холодный, хоть согрелся.

Но замуж за поэта, детка,