Читать книгу У. М. Н. Стихи онлайн
Всегда прикрывают жопку
красивыми, неординарными фразами,
кровоточащими фильмами,
искусственным, ненастоящим дыханием
от сердца к сердцу,
из глаз в глаза,
изо рта в рот.
Утро начнется…
Как бы ты ни любила непроглядную тьму,
утро все равно начнется.
С джаза, кофе, плохих сигарет.
С подсчета долгов,
с проверки последней пули ствола.
С вопросов: А для кого это все? Кому?
Эти расползающиеся раны.
Эти бумажные призраки
в склепе стола.
5 ноября 2017
У реки
– Где ты был?
– У реки.
Там приплыли рыбаки.
– Что там видел?
– Рыбаков, наловивших светлых снов.
– Что за грусть в твоих глазах?
– Много думаю о снах,
зародившихся в воде.
Они корчились в сетях,
бились в синей чешуе,
открывали молча рот,
их топтал слепой народ,
кинув в ржавое ведро,
вырезал ему нутро.
А над речкой плыл дымок…
От росы я весь промок.
Туча битого стекла
освещала купола.
Тлела снов моих зола…
В речке девушка плыла,
вздёрнув бледное лицо.
Поднималась на крыльцо.
Изумруд в кольце сверкал,
белый саван намокал.
На груди порез зиял.
Постучалась в чей-то дом -
двери запертые в нём.
Села молча на крыльце…
Синь в безжизненном лице.
И заплакала она:
«Я сама была из сна…
Вы – ногами по лицу.
Мир ваш близится к концу…»
– Где ты был?
– У реки. Там приплыли рыбаки.
– Что там видел?
– Белый дым. Да рассвет. И Бог-то с ним…
28 ноября 2009
Я не принадлежу твоим рукам
Я не принадлежу твоим рукам.
И просто перечитывая строчки,
все вместе, может быть, поодиночке,
ты веришь легкомысленным словам,
к тебе совсем, поверь, не обращённым.
Ты веришь им, озлобленным, прощённым.
И остаёшься радостно-польщённым,
остатки разума закутаешь в туман…
Я не принадлежу твоим глазам.
И перелистывая нервные страницы,
стараешься совсем не торопиться
и веришь изувеченным мечтам,
так наскоро в фигуры лиц сплетённым,
прозрачным, безысходным, обречённым.
И выглядишь немного удручённым,
бросая взгляд давно седым домам…
Я не принадлежу к стенам твоим.
Я просто пью в них утром чёрный кофе,
и мой застывший полусонный профиль —
как за окном холодным белый дым.