Читать книгу Лерочка онлайн

Предисловия должны быть краткими, как эпиграф, но ёмкими, как хокку. Потому, я завершаю его своим стихотворением, написанным 20 декабря 2023 года.

• «Я тут в попытках… написать свою новую жизнь,
• Вышло уж как-то неискренне.
• Хочется нечто… как будто кого-то убить,
• Кто-то во мгле, в аккурат моих замыслов выстрелил.
• Я здесь затем, чтобы заново что-то начать,
• Путь мой потрёпанный, также бессовестно – вечен.
• Что-то грядёт, ну а что-то пришло невзначай,
• Новости мне ну никак не влияют на вечер.
• Время пусто. Разве вы не читали Марселя?
• Жизнь моя, жизнь… превращается в вялотекучесть,
• Что меня ждёт… я совсем ничего не умею,
• Только обыденность стала синонимом – скучно.
• Свет дребезжит. Хотя всё это – пляски фотонов,
• Холод ночной продирается в каждую щель,
• Я ещё тот… я всё тот же наивный ребёнок,
• Двери закрыты, но я их срываю с петель.
• Пусть же горит… календарь перевёрнутых чисел,
• Жизни мои… собрались, как в кружок одноклассницы,
• Я не хочу… приурочить сегодняшний выстрел…
• К чьей-то судьбе… я хочу подарить его пятнице.
• Пусть же горит… и коптится сквозь зимнюю морось,
• Грязные улицы пламенем нужно обдать,
• Я не хочу… с головою дружить своей порознь…
• Нет… не хочу… я хочу лишь в неё пострелять.
• Пусть же горят… небоскрёбы моих разночтений,
• Всё это вымысел: я лишь принявший на веру,
• Прошлое я – похудевший больной неврастеник,
• Новая жизнь… неподвластна вчерашним химерам».

Звон будильника нарушил устоявшуюся духоту помещения. Сколько там уже? Чёрт его знает. Никуда не пойду. Мерзость какая-то. Раннее утро. Знаю. Опять на подработку. Сегодня без меня. Выключил. Поставил на авиарежим. Сон.

Слякоть за окном соответствовала душевному устройству. Дождь искривлял загогулины на старом немытом окне. Какой сегодня день? Понедельник? Может среда? А может не надо? Он спал. Сон был прерывистый, лишенный всякого спокойствия и умиротворения. Кошмары неутомимо напоминали о количестве выпитого намедни. Помещение превратилось в пепельницу. Или в мусорку. Бутылки, пивные банки, недоеденные огрызки пиццы, окурки. Каждая деталь устоявшегося ландшафта напоминала картину Верещагина. Да – это апофеоз. Но вот только чего? Почему? И главное – за что? Он просыпался каждые сорок-пятьдесят минут. Лениво устремлял свой взор в потолок, тяжеловесно перекатывался с боку на бок, кряхтел, стонал и снова погружался в тяжесть утреннего похмелья. Пиво закончилось. Вот беда. Ещё и подработку пропустил. Опять занимать… да кто-ж ему займет сейчас? Он и так должен всем. Ничего. Мир не без добрых самаритянинов. Чем больше спишь, тем дольше не чувствуешь голод. Может в холодильнике что-то осталось? Вряд ли. Может в гости наведаться к кому-нибудь? Ой, нет – убогая затея. В таком виде, в таком настроении… люди утратили свою значимость в его глазах. Как и он для них. Сколько уж лет прошло с тех пор, как он перестал быть удачливым авантюристом, молодым юристом, изящливым гедонистом? Точно уже и не скажешь. Одно радует… больше никаких офисов! Никаких обязательств! Минимальная ответственность! Квартира от бабули досталась. Разве мало? Коммуналку бы кто оплатил… ну ничего. Прорвёмся. Как и всегда. Может Лерка поможет? Ой, нет, у неё своих хлопот… ну а вдруг? Посмотрим. Спи.