Читать книгу Блуждающие мотыльки онлайн

– Она молодая, что с ней станется? Небось опять сериалы всю ночь напролет смотрела. Что хоть смотрела–то? Интересный хоть? – мама очередью выпаливает один вопрос за другим, попутно размешивая серебряной ложечкой сахар в чае.

– Очень интересный! Ой, но ты такое не…

– Ох, а в мое время были популярны индийские фильмы, – с придыханием сказала ма.

Она даже не заметила, как перебила меня. Снова.

Мама все говорила и говорила, вспоминая свою молодость. Жаловалась на нерадивых коллег. Поминала добрым словом моего свалившего в неизвестном направлении отца. Восторгалась мышцами новенького охранника из местного супермаркета. Рассказывала о своем недавнем походе в парикмахерскую и о том, какую бешеную сумму с нее там содрали. Жаловалась на то, что уже не молода. Да много о чем говорила. К моему удивлению, но бабушке каким-то чудом изредка удавалось вклиниться в монолог своей дочери и ненадолго перетянуть все внимание только на себя. Две звезды за одним столом, где мне отведена роль молчаливого зрителя.

– …Милая, будь умничкой, подрежь колбаски, – бабушка ласково улыбается, красуясь новенькой вставной челюстью.

Мне ничего не остается, кроме как подойти к холодильнику, достать колбасу и встать у разделочного стола. Старая деревянная доска, на ней половинка колбасы. В руках острый большой нож.

Резать следует аккуратно. Кусочки должны получиться тонкими, как любит мама. Но не прозрачными, как ненавидит бабушка. После колбасы нужно будет подрезать хлеб. Мне еще долго предстоит выслушивать их треп. Чайник будет подогреваться ровно до тех пор, пока одной из них это не надоест. У меня же право выбора нет. Я младше, а значит, не могу встать из-за стола, пока они не встанут. Если же наплюю на них и уйду, то это воспримут как неуважение, а значит быть новому скандалу. Нет. Если есть возможность, то лучше обойтись малой кровью.

Рука механически двигается, заставляя нож вонзаться в колбасу снова и снова.

Как же я устала. Изо дня в день все одно и то же. Все, даже эти вечерние посиделки с дешевым чаем. Этот дым, эти голоса и эта гребанная колбаса. Надоело. Хочу бросить все и сбежать. Но я не могу так поступить. Не могу бросить маму и бабушку. Просто не могу. Именно поэтому я стою здесь и нарезаю эту колбасу. Кусок за куском. Движения чуткие, давно отработанные. Такие же простые, как кивнуть или улыбнуться. Пару фраз, пару действий. Кусок за куском. От этого не скрыться и не сбежать. Ведь все это и есть “я”.