Читать книгу Бизнес-классом я не летаю онлайн
Анастасия Алексеевна Бушуева
Бизнес-классом я не летаю
Сборник стихотворений
© А. Бушуева, текст, 2024
© Издательство «Четыре», 2024
Вступление
- И музыка в удачу дней
- выплёскивает хохот,
- и кружит с ними,
- ветрено смеясь.
- А мне ревнивою строкой
- писать
- былую осень
- и шум над морем
- расплёскивать о снасть.
- Когда горят небесные приливы
- и берег стёк
- на сок от выжатых
- небес,
- ко мне приходишь
- ты
- по-прежнему пытливо
- и белый лист
- окрашиваешь в крест.
Строчка
- Бизнес-классом я не летаю.
- Я вообще не летаю,
- а зря.
- Где-то строчка за мною шальная
- по тебе засиделась одна.
- По Москве разгоревшись,
- грохочет,
- раздаёт нарочительно свет.
- Я на Питер взяла одиночный,
- но вернула обратно билет.
- И на улицах тёмных
- усталость
- ламп ночных
- омывала скамьи.
- Строчка плеч твоих докасалась,
- оброняя перо от любви.
- По простуженным, броским и липким
- пролегала
- проспектам, дворам
- и считала в подъездах перила,
- что раскинуты
- по городам.
Отчего?
- Грустный мой город
- заливает дождём,
- отчего же ему вещий сон не приснится —
- где мятый, изношенный вечностью дом
- моргает по крыше
- ресницами?..
- Где маленькой радости полон подъезд
- и жёлтого цвета, ярче, чем солнце,
- мигают лучи по голове
- цветов ноготков
- под нашим оконцем.
- Сыростью пахнет немая тропа,
- асфальт по карманам
- лужи запрячет.
- Тебе ранний дождь стучит в рукава,
- а мне он на сердце
- только и плачет.
- И пусть наши числа бегут в никуда
- и сном обращаются в эхо —
- в промокшие мысли
- плывут облака
- и солнце,
- что в небо одето.
Не плачь!
- По лету давнего июля,
- пророча далью синевы,
- свистят сиреневые пули,
- цветут черёмухи сады.
- Они, себя не слыша в громе,
- сольются белым пухом
- по
- не отболевшему сезону:
- им в ветках шали
- связан дом.
- И в летний раз
- в заплатках сосен
- оденет воздух
- споры дня.
- Ты скажешь:
- – Это наша осень!
- Не плачь,
- пришедшая весна.
Муза
- Ты приходишь под тайной притворной
- и заботу мне в руку кладёшь.
- Там, за краем, весть подневольно
- возвращаешь чернилами в ночь.
- Я с тобою похожею стала
- и устала
- в рассказах по дням.
- Где же радость моя золотая,
- разделённая напополам?
- Половина моя или слово?
- По слогам не разделишь мечту.
- Это, может быть, даже и много…
- По-другому любить не смогу.
- И как прежде, тебя дожидаясь,
- не усну, не забуду, виня,
- что, губами ягод касаясь,
- проливаю на буквы себя.