Читать книгу Сметанка для порочных котов онлайн

Рыжая заезжает следом. Снимает шлем, быстро бежит к моей машине. В её руке блестит что-то металлическое. Отмычка? Попалась, сучка…

– АЙ! – верещит, когда я хватаю её за горло и впечатываю в дверь машины.

– Почему ты следишь за мной? Кто ты, блядь?

Молчит, губы поджимает. Смотрит огромными глазищами. Не человек. Встряхиваю девчонку.

– НУ? – рычу.

– Я… – хрипит она, – я… дышать нечем… отпусти, расскажу…

– Говори, – слегка ослабляю хватку.

– Хе-хе, – скалится она, – попался, пантерик!

Тресь!

Чувствую адскую боль в паху. Морщусь, машинально хватаюсь за свои несчастные бубенцы. Бляяядь! Девка срывается с места и бежит к мотоциклу.

Ковыляю за ней. Удар поставлен у этой рыжей сучки. Знает, куда бить и с какой силой. Она запрыгивает на мотоцикл и срывается с места.

– Пиздец! – выругиваюсь, – надо же было бабе поверить! Ладно, пойду к сметанке, она меня подлечит.

Ковыляю через чёрный ход на третий этаж в лабораторию своей волчицы. Я безумно соскучился.

– Ммм! Боря… стой… – слышу её стон и влетаю в кабинет.

– Уля-ля, – опираюсь на косяк, облизываюсь, – неужели чья-то сладкая крепость пала?

Все проблемы тут же испаряются. Ведь я вижу, как Кира сидит на столе с раздвинутыми ножками. Пиджак и рубашка валяются на полу. Малышка в расстёгнутых брючках и полупрозрачном лифчике. Борис ласкает нашу сметанку. Терзает ее губы.

Сука, как долго я этого ждал! Облизываюсь.

Запираю дверь, приближаюсь. Провожу по тонкому запястью нашей истинной.

– Почему брюки, малыш? – мурчу, сжимая её худенькие бёдра.

– Ах! АХАА! – она прижимается к Борьке, стонет.

Взгляд затуманен. Истинная страсть вырывается на свободу. Значит, не зря мы старались. День за днём следили, наблюдали. Не выпускали Киру из зоны видимости.

– Я тоже хочу, – отрываю малышку от друга, накрываю её губки своими.

Сладко! Сука, это лучшее, что я испытывал в жизни! Поцелуй истинной. Кира податливая, мягкая. Раскрывает ротик. Её глаза горят ярко-жёлтым, во взгляде пылает желание. А от её запаха мой член тут же встаёт.

– Думал, ты не приедешь, – рычит Фролов, – чего так долго?