Читать книгу Специалистка по младшей нечисти: хроники трудовых будней онлайн

Дура, а не длань… И много времени ей не понадобилось, чтобы осознать, что божественного в ней меньше, чем в той канаве в подворотне Остоженки, где она пьяная рыдала после того, как режиссёр сказал, что роль получит более молодая и красивая Люба (грех не дать роль своей же жене). А она уже, видите ли, «второй сорт» или «не первая свежесть». И вот Ольга, взяв себя в руки, идёт домой, где будет до четырёх утра пересчитывать первые седые волосы и едва прорезавшиеся морщины. И снова плакать. А потом умерла Маринка. Ещё молодая совсем, такая радостная девочка-хохотушка. Столько лет прошло, а Ольга как сейчас помнила день похорон. Как за считанные секунды три крепких мужичка опустили грубо сработанный гроб в яму и засыпали сверху землей. И все. И больше не звенит молодой заливистый хохот. Не осталось от той Марины ничего, кроме побитой молью павлопосадской шали. А ее, Ольгу, тогда прибило окончательно: вскакивала по ночам с криками, обливалась холодным потом. Все думала: «Вот сейчас, ещё секунда и точно богу душу отдам. Не пойти бы может в церковь поутру? Да меня же потом за такое, если узнают…» А потом появилась «Гелла». Когда терять уже было нечего. Когда Ольга, вся седая и побледневшая, стояла у путей открытой недавно станции метро.

Блуждающая моргнула, прогоняя туман из глаз. Ни к чему сейчас об этом. Надо жить дальше. Жить – какое странное слово, как будто утратившая вкус жвачка. Такой для неё теперь была эта «жизнь».

Двери супермаркета послушно разъехались в стороны.

– Винстон синий, будьте добры.

– Паспорт, пожалуйста.

Ольга протянула кассирше документ. Глаза той на секунду расширились, недоверчивый взгляд скользнул сверху вниз и обратно.

– С днем рождения.

Торопливо забрав покупку, Блуждающая поспешила домой.

Шторы маленькой «однушки» на Первомайской были плотно закрыты. В воздухе тянуло сигаретным дымом. Сев прямо на кухонный стол, Ольга ещё раз взглянула на свой паспорт. В графе «дата рождения» красовались цифры: 20.06.1978

– Снова менять, – пробурчала себе под нос ведьма. – Уже который раз? Десятый? А дерут за это умельцы все дороже…