Читать книгу Запах ночных фиалок. Рассказы и повести онлайн

Я подтянула колени к животу, чем попыталась создать хотя бы внешнюю защиту бабочкам-младенцам, способным впоследствии поднять меня на чешуйчатых крыльях над суетой бытия.

Чтобы не слышать хора тараканьих голосов, я без лишних слов вмуровала правое ухо в ортопедический матрац «Аскона». Сильно. Так в 90-ые закатывали в бетон неугодных им людей бандюганы. Левое же ухо, оставшееся доступным для приказов извне, прижала подушкой.

Прислушалась. Тихо, как в школе на уроке за минуту до опроса.

Только бы успеть заснуть в тишине, только бы успеть.

Плотно закрываю глаза. Веки захлопнулись, как двери вагона в метро, синхронно и плотно. Сон шёл ко мне на цыпочках, неся в руке растоптанные тапочки.

Но… Нет! Только не это!

Ноздри затрепетали, как груди юной девственницы под пальцами умелого Казановы. Два предательских отверстия, оставшиеся незапечатанными, учуяли запах.

Он. Был. Потрясающим.

Его не спутаешь ни с чем. Так пахнут только они. И это не Opium и даже не Poison.

Мысли забегали как ответственные за пожаротушение при проверке состояния противопожарной безопасности. То есть беспорядочно. Туда-сюда, с нулевым КПД.

Голова закружилась. На чаши весов были брошены – с одной стороны – минус 7 кг за неделю, с другой – плюс килограмм их. Настоящих копчёных охотничьих колбасок из прошлой жизни. Спрятанных в самый нижний отсек холодильника. Приготовленных для передачи толстой соседке. Пахнущих, зараза, сквозь дверцу, пластиковый контейнер и три пакета.

Быть или не быть?

Встать или спать?

Диета.

День второй.

Кто кого?

Люба вплотную прижалась лбом к холодному оконному стеклу. Показалось. Шум за воротами, не Ваня приехал. Хотя уже пора бы. Позвонил, что задерживается. Знает, что жду. Хотя чаще наоборот бывает – он уже дома, а я, как всегда, опаздываю. Не работа, а нервотрёпка сплошная. Одно радует – дома ждут.

На улице темень, какая бывает осенью. Не золотой осенью, что бабьим летом зовётся, а пора, когда слякоть празднует победу над скупыми солнечными лучами. Когда дождь каждый день моросит, как из сита, и собака из будки выходит только по большой нужде. Когда золотые листья жухнут, и, напоенные влагой, напоминают о том, что всё – тлен. Скорей бы уж мороз, первый снег и предзимье. Фонарь возле дома раскачивался и скрипел, как несмазанная телега. Под ним в столбе света капли моросящего дождя превращались в блестящие драгоценные нити.