Читать книгу Одним дождливым вечером… онлайн

Приняв душ и высушив волосы, я запустила школьную форму в стирку и вернулась в свою комнату. Нейтан тут же подошёл ко мне.

– Слушай, какой у тебя адрес? Я закажу еды. Тоже можешь выбрать что-нибудь, я всё оплачу.

– Вот ещё… Я не безрукая и сама вполне нормально готовлю. Нечего курьеров мучать в такую погоду. Сейчас накрою на стол. Я и сама проголодалась.

– Это как-то неудобно…

– Неудобнее, чем то, что ты тут оказался? Вряд ли. Поставь тот столик к дивану, пока я несу еду.

– Уф… Ну, как скажешь…

В отличие от этих богатеев, я не могу позволить себе всегда жить на еде из ресторанов. Так что умение готовить – чертовски важный навык, особенно, когда подолгу живёшь одна.

Набрав внизу на кухне большой поднос с блюдами и напитками, я потихоньку пошла наверх. Увидев меня Нейтан подскочил и тут же забрал тяжёлую ношу из моих рук. Воспитанный всё-таки… Устроившись на диване мы молча приступили к еде.

Никак не могу насытиться. Наверное, от нервов. Стараюсь не смотреть на парня, сидящего рядом, и не думать о нем.

– А где твои родители? Уже так много времени, а они ещё не вернулись… – решился вдруг спросить Нейтан.

– Они сейчас за границей, я живу одна. Эм… – я недоверчиво покосилась на парня. – Но мой дядя живёт совсем рядом и в любой момент может сюда прийти!

Парень поднял на меня тяжёлый взгляд.

– Слушай, я же не маньяк какой-то… Что ты сразу сочинять начала? Просто из вежливости поинтересовался… Удивился, что девочка тут совсем одна…

– Девочка? – у меня задёргался глаз. – Мне, вообще-то, девятнадцать.

– Правда? Я думал меньше…

– Из-за моего роста? – кажется, начал дёргаться и второй глаз.

– Возможно… Но скорее из-за отсутствия макияжа.

– Я у себя дома. Имею право выглядеть, как хочу. – буркнула я и уткнулась обратно в тарелку, слегка закипая в душе.

– Не спорю… – согласно ответил Нейтан.

Парень набрал себе побольше овощного рагу и сунул щедрую ложку в рот. Спустя мгновение его лицо скривилось, и он залпом выпил бутылку принесённой мной воды.

– Что с тобой? – спросила я.

– Слишком много чеснока… – морщась ответил блондин.