Читать книгу Серьезная игра онлайн
Он пошарил в ящике стола. Там еще лежала слегка пожелтевшая газетная вырезка.
- МЫ С МАТЕРЬЮ ОДНАЖДЫ ПО ДОРОГЕ
- Мы с матерью однажды по дороге
- меж синих гор куда-то шли и шли.
- Текли, мерцая, тихие потоки,
- и гладь реки мерещилась вдали.
- Мы подошли к ней, и у наших ног
- широким зеркалом сверкал поток,
- и сотни парусов в огнях заката
- стрелой скользили мимо нас куда-то,
- и черные и белые суда
- несла в пространство быстрая вода.
- Я знал, что на реке, в конце теченья,
- был расположен остров, и на нем —
- старинный город с башнями и рвом,
- где свет легко побарывают тени.
- А дальше остров был окутан мглою,
- и море начиналось за рекою.
- «Мама, – я сказал, – пойдем
- дальше этим же путем
- к берегу морскому.
- Я хочу на корабле
- путешествовать к земле
- синей, незнакомой».
- На это мне сказала мать:
- «Тебе придется подождать,
- вот подрастешь ты вскоре,
- и выйдешь на морскую гладь,
- и поплывешь по морю.
- Будь терпелив, умерь свой пыл,
- с годами наберешься сил
- и поплывешь на корабле
- к своей мечте, к своей земле,
- стихиям подставляя грудь.
- Знай, будет счастлив этот путь.
- Но до отплытья суждено
- тебе прожить средь башен
- в том городе, где так темно,
- где каждый камень страшен.
- Не знаю, сколько лет тебе
- придется там прожить в борьбе,
- пока корабль счастья
- не вырвет из напасти.
- И все ж под звон колоколов
- ты вырвешься в конце концов
- из мрака башен крепостных
- и, проплывая мимо них
- по синей глади моря,
- забудешь зло и горе.
- Вновь к берегу пристанешь ты,
- там синяя страна мечты,
- там обретешь ты благодать,
- так верит твоя мать».
- Да, так моя мечтала мать.
- С тех пор немало утекло воды,
- и я забыл про тех морей раздолье,
- и мать свою я не увижу боле.
- Не детский ль сон – моя страна мечты?
«…И мать свою я не увижу боле…» Это чистая правда. Ему было шесть лет, когда она умерла.
Поэмка осталась почти единственным его произведением. Во всяком случае, единственным из законченных.
Нет – поэта из него не выйдет. Он для этого слишком сухо и трезво глядит на мир. Нет в нем того дара опьяняться самообманом, который создает поэта. Ни благословенной бессовестности. Не то, что ремесло поэта несовместимо с совестью. Но когда она у него посговорчивей – для ремесла это полезней.