Читать книгу С точки зрения моей философии онлайн

Таких снегов уже давно

В крае нашем не было.

Только Весна бы все равно

Зиме ведь той ответила.

По замороженной земле

Идет красавица Весна.

Душа в солнечном огне.

Венок цветов несет рука.

Идет веселая краса

И на сестру Природу все глядит.

Снегом закрыты небеса.

Лес холодом пронизан и обвит.

К брату Солнцу потянулась,

Снежные тучи раскрыв.

К небесам, вдруг, в высь взметнулась,

Теплом Природу осветив.

Снег начал тогда с гор сходить,

Солнце вышло из-за туч,

Лед река стала ломить,

Сугробы солнца резал луч.

Стоит Весна вновь на тропе.

Венок на воду опустила,

Шепнула что-то лишь реке

И взор по теченью устремила.

А венок все уплывал

Куда-то в золотую даль.

За горизонтом исчезал,

Но Весне было не жаль.

28. Ум, душа, любовь и сердца чувства.

Миг того пламенного пыла,

Который вспоминаю я с особой грустью,

Когда еще любовь в душе царила.

Та встреча не ровняется удаче,

После которой я словно в пустыне

И поняла, как много она значит.

Ношу теперь лишь на устах я твое имя.

Борьба, победы, слезы, пораженья.

Мы часто им навстречу шли.

Ломая по одному цепочки звенья,

Я коснулась в первый раз любви.

Среди друзей, среди подруг, как в море.

Нет корабля, плыть больше не могу.

Сколько времени мы провели с тобою,

Что до сих пор тебя всем сердцем я люблю?

Мне проще будет убежать,

Сердце шпагою пронзить,

Чем любовь свою сковать

И миг бесценный тот забыть.

29. Солнце над лесом засияло.

Земля покрыта серебром.

Белого цвета покрывало

Греет ее своим теплом.

Лед на речке заблестел.

На окне моем узоры.

Мороз на елях заскрипел.

Вьюга обратила к нему взоры.

Снежинки формы разной

На окне моем приземляются

И горой своеобразной

За стеклом прозрачным собираются.

А я сижу перед окном,

На коленях книга лежит.

Не думаю я ни о чем,

Ведь мой чай уже остыл.

Рядом кошка разлеглась.

Слушает, о чем та книга.

Про любовь, про силу, власть?

Вот это настоящая интрига.

Книга о том, как один раз,

Когда пурга в ночи завыла,

В комнате на стуле в поздний час

Сидел поэт, тратил чернила.

Он смотрел в свое окно,

Что в узорах тогда было,