Читать книгу Проще простоты. Жизни посвящается онлайн

© Игорь Лысов, 2024

ISBN 978-5-0062-9273-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Область Оренбургская, степи и поля,

Есть одна жемчужина – родина моя,

Это не Швейцария, но особый шик,

Это мой любимый город Кувандык.

Две реки, излучина, детские мечты,

Многие здесь встретились волею судьбы.

Просто все, без зависти и больших интриг,

Родина любимая – город Кувандык.

Здесь тальянка грустная душу теребит,

Песня наша русская над рекой звенит,

Лещ в Сакмаре плещется, видно только блик.

Город мой любимый – славный Кувандык.

Улицы зеленые, низкие дома,

И весной уютно здесь, и когда зима.

Посредине области вот такой цветник,

Развивайся, город мой, город Кувандык.

Тоской березовой по-русски я тоскую,

Ну как не погрустить у красоты такой.

Ты так красива, что к другим тебя ревную,

И как родная машешь мне листвой.

Расчешет ветер веточки тугие,

Омоет дождик кроны изумруд,

Нашепчут листики любви слова простые,

Я их спою потом своей любимой тут.

Спою с моей подружкою гитарой,

Они в гармонии с березкой и со мной.

В компании такой душа не будет старой,

Пока поет душа, я буду молодой.

Озвучат струны нежным перебором

Мое нутро, мою нагую суть,

И рухнет, окруженная забором,

Моя печаль, развеется и муть.

Грустная осень, осенью грустно,

Мысль невеселая в сердце занозою,

Дождик за шиворот, холодно, пусто,

Один выходной и испорчен прогнозами.

Псина бездомная, жалкая, жалкая,

Взглядом затравленным просит пожрать.

Деревья качают – не ветками, палками

Грустно качают, нам не понять.

Виселиц ряд вдоль дороги засветится,

Будут отщипывать тени с людей,

Тень ваша вдруг по дороге размажется

И тут же исчезнет – подстилка ступней.

Капает, капает, льется из пропасти,

Напитана где-то чужая вода.

Промокшие ноги добавят отчасти

Осенней грустинки, что ждут города.

Печальна погода, выпить бы водки,

Чтобы Христос пробежал по душе,

Поджечь сигаретку и скинуть колодки

Осенней хандры, сделать рай в шалаше.

• Я зарекался, но не очень,
• Холодный дождь не вдохновлял,
• Сижу пишу стишок про осень,
• Как этот дождь уже достал!

• Нордичный ветер без стесненья
• Листву срывает, тучи рвет,
• Он не приносит объясненья,
• Он просто дует, просто прет.

• И топчут небо в лужах ноги,
• Мешают с грязью облака,
• Разгневались, наверно, боги
• На нашу жизнь наверняка.

• Но есть у осени душа,
• Она зовется бабье лето,
• Там листья ласково шуршат
• И люди думают про «это».